Lady.Bou

Je ne me suis pas vue grandir. Et me voilà, à dépeindre la petite mort. Toutes ces filles sur les écrans, qui me parraissent adulte, alors que j'ai le même âge, plus ou moins. Plutôt plus que moins. Plutôt moins que plus. Je suis entrain de lire Marguerite Duras. Elle a une écriture dissoute, désordonnée, en avant, en arrière. Elle me fait penser à moi, une maturité clairvoyante en plus. Loin de moi cette assurance. J'ai peur des autres, je baisse les yeux. "Comprends-tu le chant d'espoir du loup qui meurt d'amour, les pleurs des chats sauvages au petit jour". J'ai froid. Deviendrais-je une femme Barbara Gould, toujours occupée? Pause. Ce matin j'ai eu la flemme de cacher mes cernes. J'ai mis ma robe python, l'autre soir. Elle tombée sur mes seins. Je n'ai toujours pas de ses nouvelles. Ni des siennes. Alors boire un verre, ou deux. Ne plus oublier le briquet bleu que Marine m'a donné. Les miens ne marchent plus.